Я
не писала для себя давно, мне по стихиям не пристало мыслить,

Всё
это прошлое ненужное кино, которое не интересно в жизни.

Прошло
и вылилось в отсутствие любви, не стало мне отрадой на грядущее,

Лишь
разогнав огонь в моей крови, неся покой моей душе мятущейся…

Усталость
на меня свалив из туч, наполнив грустью мое тело бренное,

Как
на письмо поставила сургуч мне на любовь мою тоской души Вселенная.

Не
будет больше светлого огня – прощай мой Друг - зря не грусти, пожалуйста,

Забудь
навеки счастье и меня - и никогда потом другим не жалуйся.

Меня
убили - просто и легко - и никому я не скажу, чем именно,

Из
зависти посыпав травкой рис, чтоб не была такой как есть - единственной.

Вот
так сбывались вещие слова, которыми меня предостеречь пытались,

Склоняется
к подушке голова и раздирает кашель грудь скиталицы.

А
врач напишет, что инфаркт, инсульт или еще какую-то болячку,

Закончившую
грешный мирный путь, оставив в прошлом моей жизни спячку.

И,
обвиняя кондиционеров вой, придавших легким горькую судьбину -

Не
веря в жизни в верную любовь и в горе матери, оплакивавшей сына.

Как
много было зависти и лжи, вокруг меня круживших словно вороны…

Но
обо мне хорошее скажи и отпусти на все четыре стороны…